• « Poeta à mes heures, compuse un madrigal al negro humo de sus pestañas, al pálido gris de sus ojos vacíos, a las cinco pecas asimétricas de su nariz respingada, al vello rubio de sus piernas tostadas; pero lo rompí y ahora no puedo recordarlo» Lolita, de Vladimir Nabokov.
• [...]

Pero así no es el amor, ni mucho menos. En el amor, en una relacion sana, debe haber espontaniedad, complicidad, sinceridad y algo de madurez. Pero el decir lo que se cree que hay que decir en el momento en el que se cree que hay qe decirlo, el intentar quedar bien, el seguir un guión... eso no es amor. Es idealismo. Y cuando se confunde con la realidad y se convierte en un compromiso absurdo, es asesino.

• «-Emociones, caprichos y mentiras, fascinación y juego. Sentimientos y su falta... dones que no se deben aceptar... Mentira y verdad. ¿Qué es la verdad? ¿La negación de la mentira? ¿O la afirmación de un hecho? ¿Y si el hecho es una mentira, qué es entonces la verdad? ¿Quién está lleno de sentimientos que le arrastran y quién es la cobertura vacía de un frío cráneo? ¿Quién? ¿Qué es la verdad, Geralt? ¿En qué consiste la verdad?

-No lo sé, Yennefer. Dímelo. -No-dijo, y bajó los ojos. Por vez primera. Nunca antes había visto que lo hiciera. Nunca-. No-repitió-. No puedo, Geralt. No puedo decírtelo. Te lo dirá este pájaro, creado del roce de tus manos. ¿Pájaro? ¿Qué es la verdad? -La verdad -dijo la milana- es una esquirla de hielo. »