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não se esquive do fato de haver uma história em suspenso aqui, não digamos assim, pois uma história jamais fica suspensa: ela se consuma no que se interrompe, ela é cheia de pontos finais internos, o que a gente imagina que poderia ser talvez uma continuação às vezes não passa de um novo capítulo, eventualmente conservando as mesmas personagens do anterior, mas seguindo uma ordem cujas regras nos são ilusoriamente às vezes familiares? ou inteiramente aleatórias? isso eu não sei.
não choro mais. na verdade, nem sequer entendo por que digo mais, se não estou certo se alguma vez chorei. acho que sim, um dia. quando havia dor. agora só resta uma coisa seca. dentro, fora.
sou mais brontë, qualquer das três.
nowadays too many paintings are trying to frighten us, and instead they bore us. terror is not an aesthetic sensation, and the horror found in tolstoy's novels is never there to frighten us.
a curious thing: the characters who laugh the most in the book are not the ones with the greatest sense of humor; on the contrary, they are those who have none at all.
such are the splendor ans miseries of memory: it is proud of its ability to keep truthful track of the logical sequence of past events; but when it comes to how we experienced them ate the same time, memory feels no obligation to truth. thinking to suppress those few lines, memory did not feel guilty of any lie. it may have considered lying, but wasn't it in the name of truth?
quero morrer com vida.
porque estou cansada de me defender. sou inocente. até ingênua porque me entrego sem garantias. nasci por ordem. estou inteiramente tranquila. respiro por ordem. não tenho estilo de vida: atingi o impessoal, o que é tão difícil. daqui a pouco a ordem vai me mandar ultrapassar o máximo. ultrapassar o máximo é viver o elemento puro. tem pessoas que não aguentam: vomitam. mas eu estou habituada ao sangue.
mesmo para os descrentes há o instante do desespero que é divino: a ausência de deus é um ato de religião. neste mesmo instante estou pedindo ao deus que me ajude. estou precisando. precisando mais do que a força humana. sou forte mas também destrutiva. o deus tem que vir a mim já que eu não tenho ido a ele. que o deus venha: por favor. mesmo que eu não mereça. venha. ou talvez os que menos merecem mais precisem. sou inquieta e áspera e desesperançada. embora amor dentro de mim eu tenha. só que não sei usar amor. às vezes me arranha como se fossem farpas. se tanto amor dentro de mim recebi e no entanto continuo inquieta é porque preciso que o deus venha. venha antes que seja tarde demais.
adoro orquídeas. já nascem artificiais, já nascem arte.
"you won't understand what i mean now, but someday you will: the only trick of friendship, i think, is to find people who are better than you are - not smarter, not cooler, but kinder, and more generous, and more forgiving - and then to appreciate them for what they can teach you, and try to listen to them when they tell you something about yourself, no matter how bad - or good - it might be, and to trust them, which is the hardest thing of all. but the best, as well"
i did tell you he pronounced proust as prowst, right?
but don't you understand, amy? you're wrong. relationships never provide you with everything. they provide you with some things. you take all the things you want from a person - sexual chemistry, let's say, or good conversation, or financial support, or intellectual compatibility, or niceness, or loyalty - and you get to pick three of those things. three - that's it. maybe four, if you're very lucky. the rest you have to look for elsewhere. it's only in the movies that you find someone who gives you all of those things. but this isn't the movies. in the real world, you have to identify which three qualities you want to spend the rest of your life with, and then you look for those qualities in another person. that's real life. don't you see it's a trap? if you keep trying to find everything, you'll wind up with nothing.
piedade é minha forma de amor. de ódio e de comunicação. é o que me sustenta contra o mundo, assim como alguém que vive pelo desejo, outro pelo medo. piedade das coisas que acontecem sem que eu saiba.
não é saudade, porque eu tenho agora a minha infância mais do que enquanto ela decorria...
liberdade é pouco. o que desejo ainda não tem nome. - sou pois um brinquedo a quem dão corda e que terminada esta não encontrará vida própria, mais profunda. procurar tranquilamente admitir que talvez só a encontre se for buscá-la nas fontes pequenas. ou senão morrerei de sede. talvez não tenha sido feita para as águas puras e largas, mas para as pequenas e de fácil acesso. e talvez meu desejo de outra fonte, essa ânsia que me dá ao rosto um ar de quem caça para se alimentar, talvez essa ânsia seja uma ideia - e nada mais.
não haverá nenhum espaço dentro de mim para eu saber que existe o tempo, os homens, as dimensões, não haverá nenhum espaço dentro de mim para notar sequer que estarei criando instante por instante, não instante por instante: sempre fundido, porque então viverei, só então viverei maior do que na infância, serei brutal e malfeita como uma pedra, serei leve e vaga como o que se sente e não se entende, me ultrapassarei em ondas, ah, deus, e que tudo venha e caia sobre mim, até a incompreensão e então nada impedirá meu caminho até a morte-sem-medo, de qualquer luta ou descanso me levantarei forte e bela como um cavalo novo.
"the beauty of your arm is exactly like that of your body. if i didn't know your body i would want it, just from seeing the shape of your arm."
in watching the moon she acquired the certainty of the expansion of time, by depth of emotion, range and infinite multiplicity of experience.
the enemy of a love is never outside, it's not a man or woman, it's what we lack in ourselves.
"if you don't want me to be in love with you, you're going to have to stop looking so lovely. first thing tomorrow i'm having your maids sew some potato sacks together for you."
"please don't cry, darling. i'd spare you tears for the rest of your life if i could."
meu rio de palavras e seu silêncio me pareciam demonstrar que minha vida era esplêndida, mas pobre de acontecimentos, tanto que me sobrava tempo para escrever-lhe todos os dias; a dela, sombria, mas plena.
então me vens e me chegas e me invades e me tomas e me pedes e me perdes e te derramas sobre mim com teus olhos sempre fugitivos e abres a boca para libertar novas histórias e outra vez me completo assim, sem urgências, e me concentro inteiro nas coisas que me contas, e assim calado, e assim submisso, te mastigo dentro de mim enquanto me apunhalas com lenta delicadeza deixando claro em cada promessa que jamais será cumprida, que nada devo esperar além dessa máscara colorida, que me queres assim porque é assim que és.
os homens precisam da ilusão do amor da mesma forma como precisam da ilusão de deus. da ilusão do amor para não afundarem no poço horrível da solidão absoluta; da ilusão de deus para não se perderem no caos da desordem sem nexo.
quando penso desse jeito, enumero proposições como: a ser uma pessoa menos banal, a ser mais forte, mais seguro, mais sereno, mais feliz, a navegar com um mínimo de dor. essas coisas todas que decidimos fazer ou nos tornar quando algo que supúnhamos grande acaba, e não há nada a ser feito a não ser continuar vivendo.
this is how i lived back then – through books. i locked myself into their stories, dreamt of their characters at night, pretended to be them. they were my armour against the hard edges of reality. i carried them with me wherever i went, like a talisman in my pocket, thinking of them as almost more real than the people around me, who spoke and lived in denial, destined, i thought, to never do anything worth recounting.
a photo of isabelle adjani was tucked between the mirror's frame and its glass.
as a child, i don't remember ever telling adora my favorite color, or what i'd like to name my daughter when i grew up. i don't think she ever knew my favorite dish, and i certainly never padded down to her room in the early-morning hours, teary from nightmares. i always feel sad for the girl that i was, because it never occurred to me that my mother might comfort me. she has never told me she loved me, and i never assumed she did. she tended to me. she administrated me.
reporters are like vampires, curry likes to say. they can't come into your home without invitation, but once they're there, you won't get them out till they've sucked you dry.
"you're sexist. i'm so sick of liberal lefty men practicing sexual discrimination under the guise of protecting women against discrimination."
"camille, if you could be any fairy-tale person in the world, who would you be?" amma asked. "sleeping beauty." to spend a life in dreams, that sounded too lovely.
"you know, maybe the reason you haven't been able to finish your book is that you keep asking what someone else wants to read instead of what you want to write."
human beings need to speak, otherwise they lose their humanity.
i still dwelled deep in my elected paradise - a paradise whose skies were the color of hell-flames - but still a paradise.
even though i had a deep conviction that i was good at writing, and that in some way i already was a writer, this conviction was completely independent of my having ever written anything, or being able to imagine ever writing anything, that i thought anyone would like to read.
apparently if you had just seen a picture of an elephant it made you faster at recognizing the word "giraffe." a picture of a train would help you recognize the word "trail," and a picture of a pail would help you recognize "pale." didn't the trains and pails prove that people thought differently in different languages? as i kept reading, i myself became less and less able to perform simple word recognition tasks. i increasingly didn't know what to do with myself.
objeto -
milagre -
não se morre eternamente. é só uma vez, dura um instante.
human beings are not born once and for all on the day their mothers give birth to them, but that life obliges them over and over again to give birth to themselves.
the only regret i will have in dying is if it is not for love.
writing is such a solitary activity.
writing is the closest thing we have to real magic. writing is creating something out of nothing, is opening doors to other lands. writing gives you power to shape your own world when the real one hurts too much.
"sem jamais compreender que o amor nunca impede um homem de seguir sua lenda pessoal. quando isto acontece, é porque não era o verdadeiro amor, aquele que fala a linguagem do mundo."
diga para ele que o medo de sofrer é pior do que o próprio sofrimento. e que nenhum coração jamais sofreu quando foi em busca de seus sonhos, porque cada momento de busca é um momento de encontro com deus com a eternidade.
"sempre antes de realizar um sonho, a alma do mundo resolve testar tudo aquilo que foi aprendido durante a caminhada. ela faz isto não porque seja má, mas para que possamos, junto com o nosso sonho, conquistar também as lições que aprendemos seguindo em direção a ele. é o momento em que a maior parte das pessoas desiste."
o mundo é apenas a parte visível de deus.
"i just mean, a story can be beautiful not because of the way it ends. but because of the way it's written."
becoming who you want to be is just like anything else. it takes practice. it requires belief that one day, you'll wake up and be a natural at it.
it is so much easier to sit in things and wait for something to save us.
everyone must leave something behind when he dies... a child or a book or a painting... or a garden planted. something your hand touched some way so your soul has somewhere to go when you die, and when people look at that tree or that flower you planted, you're there.
* ⤹ ★★★★☆
"existe uma maldição chinesa que vem ao caso: "desejo-lhe uma vida interessante." a bênção correspondente seria "desejo-lhe uma vida banal"
aceitaste que não podes mudar o país, muito menos o mundo, mas podes ajudar algumas pessoas.
as pessoas nunca aprendem nada que lhes é contado, precisam descobrir por si mesmas.
a loucura é a incapacidade de comunicar suas ideias.
pena que allah, jeovah, deus - não importa que nome lhe dessem – não tivesse vivido no mundo de hoje. porque, se assim fosse , nós todos ainda estaríamos no paraíso, enquanto ele estaria ainda respondendo a recursos, apelos, rogatórias, precatórias, mandatos de segurança, liminares – e teria que se explicar em inúmeras audiências sua decisão de expulsar adão e eva do paraíso - apenas por transgredir uma lei arbitrária, sem nenhum fundamento jurídico: não comer o fruto do bem e do mal.
"seja como a fonte que transborda, e não como o tanque, que sempre contém a mesma água."
according to popular myth, women are more vain than men because we worry about our appearance, but male vanity goes deeper and is costlier. look at their military uniforms and medals, the pomp and solemnity with which they show off, the extreme measures they employ to impress women and make other men envious; their luxurious toys, like cars, and their toys of supremacy, like weapons.
history is written by men and they exalt or omit facts according to their convenience. the feminine half of humanity is ignored in official history.
i was born beautiful, she blurted, why should i have an ugly life?
se se tratasse de fatos, creia que a ninguém melhor podia confiá-los do que a você; mas por que motivo irei perturbar-lhe o espírito com a narração de meus sentimentos, se eu própria não chego a entender-me?
toda caçula de três irmãs tem complexo de cinderela.
and why are you so firmly, so solemnly convinced that only the normal and the positive, in short, that only well-being, is profitable for man? is reason not perhaps mistaken as to profits? maybe man does not love wellbeing only? maybe he loves suffering just as much? maybe suffering is just as profitable for him as well-being?
i must not fear. fear is the mind-killer.
"once men turned their thinking over to machines in the hope that this would set them free. but that only permitted other men with machines to enslave them."
"paradise on my right, hell on my left and the angel of death behind."
survival is the ability to swim in strange water.
alguns dos artistas que eu mais admirava no mundo tinham se matado, como david foster wallace e virginia woolf, sem falar de proust, o mais genial dos escritores geniais, que, embora não tenha se matado, passou anos trancado em um quarto, praticamente sem comer, apenas escrevendo. por tudo isso, eu não ligava de entrar para uma lista com nomes como esses. havia a diferença de que eles tinham alcançado o objetivo e eu não, mas o fracasso me caía tão bem que era natural que eu não tivesse sido bem-sucedida nem na tentativa de me matar.
quem venera o intelecto vai para sempre precisar de mais conhecimento para se sentir suficiente e, ainda assim, não deixará de se sentir uma farsa, porque não há limite de conhecimento. você nunca lerá todos os livros que deseja, nunca aprenderá todas as coisas que acha que deve aprender. a pilha de livros que você jamais vai ler será sempre muito maior do que a daqueles que você vai ler, mesmo que passe as próximas vinte e quatro horas de todos os dias da vida lendo, e isso vai ser um incômodo até o último dia, porque tudo o que você conseguirá ver é a pilha de livros que não leu.
"well, in life there are parkers and there are drivers," he began. "drivers are able to maintain awareness and engagement even when life is boring. they don't need applause for every little thing - they can get joy from petting a dog or hanging out with their kid and that’s enough. this kind of person can do cross-country drives."
but this was no good, this line of thought. this was the thinking that had kept every woman from her greatness. there did not have to be an answer to the question why; everything important started out mysterious and this mystery was like a great sea you had to be brave enough to cross. how many times had i turned back at the first ripple of self-doubt? you had to withstand a profound sense of wrongness if you ever wanted to get somewhere new.
"i don't have these 'pub conversations' as you call them, because i don't think about art in this way. it does films a great disservice to think of them hierarchically. awards are a capitalist model for creativity; I put zero store in such accolades, though i may have won several of them." ... "i strongly question any authority that presents itself as a deciding body in the arts, and i advise you and your friends to do the same."
i read tender is the night by f. scott fitzgerald, what i consider to be his greatest book.
"the fremen are civil, educated and ignorant," scytale said. "they're not mad. they're trained to believe, not to know. belief can be manipulated. only knowledge is dangerous."
"if i could only burn this thing out of me!" she cried. "i didn't want to be different." ... "i wanted to be able to laugh," she whispered. tears slid down her cheeks. "but i'm sister to an emperor who's worshipped as a god. people fear me. i never wanted to be feared." ... "i don't want to be part of history," she whispered. "i just want to be loved and to love."
de resto, digo o que penso; e pouco me importa se os outros pensam ou não como eu.