- Existe, fora da literatura, aquela coisa de "falha fatal", a nítida fenda escura que se estende e racha uma vida ao meio? Eu costumava achar que não. Agora acho que sim. E penso que a minha vida é assim: a ânsia mórbida pelo pitoresco, custe o que custar.
- Lá fora fazia frio, e não ventava. O céu exibia o tom esbranquiçado característico das manhãs outonais, e as cadeiras de vime estavam cobertas de orvalho. As sebes e a extensão relvada cobriam-se de teias de aranha que capturavam o orvalho em gotículas, brilhando brancas como geada. Preparando-se para sua jornada rumo ao Sul, os andorinhões batiam as asas e revoavam sobre os beirais e, para lá do lençol branco de névoa sobre o lago, escutei os piados roucos, solitários, dos patos selvagens.
- [...] Por vezes, até hoje, quando sinto dificuldade em dormir, tento imaginar que estou deitado no barco a remo, a cabeça recostada nas tábuas transversais da popa, a água batendo no casco, as folhas amareladas das bétulas esbarrando no meu rosto ao cair.
feb 21 2018 ∞
jul 23 2018 +