• 　 　 𝓗𝓮 𝓼𝓮𝓷𝓭𝓼 𝓱𝓮𝓻 𝓪 𝓹𝓪𝓲𝓷𝓼𝓽𝓪𝓴𝓲𝓷𝓰 𝓲𝓷𝓿𝓲𝓽𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷 𝓽𝓸 𝓶𝓲𝓷𝓽 𝓽𝓮𝓪 𝓪𝓷𝓭 𝓱𝓸𝓷𝓮𝔂 𝓹𝓪𝓼𝓽𝓻𝓲𝓮𝓼 𝓪𝓽 𝓪 𝓶𝓮𝓭𝓲𝓮𝓿𝓪𝓵 𝓯𝓪𝓲𝓻𝔂𝓽𝓪𝓵𝓮 𝓬𝓪𝓼𝓽𝓵𝓮 𝔀𝓱𝓮𝓻𝓮 𝓭𝓮𝓮𝓹-𝓻𝓮𝓭 𝓻𝓸𝓼𝓮𝓼 𝓼𝓲𝓰𝓱 𝓲𝓷 𝓽𝓱𝓮 𝓪𝓯𝓽𝓮𝓻𝓷𝓸𝓸𝓷 𝓼𝓱𝓪𝓭𝓸𝔀𝓼 𝓸𝓯 𝓫𝓻𝓸𝓴𝓮𝓷 𝓬𝓵𝓪𝓼𝓼𝓲𝓬𝓪𝓵 𝓶𝓪𝓻𝓫𝓵𝓮 𝓼𝓽𝓪𝓽𝓾𝓮𝓼.
• 　 　 𝓦𝓱𝓮𝓷 𝓼𝓱𝓮 𝓪𝓻𝓻𝓲𝓿𝓮𝓼 𝓪𝓽 𝓽𝓱𝓮 𝓶𝓪𝓷𝓸𝓻, 𝓲𝓽 𝓲𝓼 𝓶𝓪𝓰𝓷𝓲𝓯𝓲𝓬𝓮𝓷𝓽𝓵𝔂 𝓬𝓮𝓻𝓮𝓶𝓸𝓷𝓲𝓪𝓵: 𝓽𝓪𝓵𝓵 𝓯𝓻𝓪𝓶𝓮𝓭 𝓶𝓲𝓻𝓻𝓸𝓻𝓼 𝓻𝓮𝓯𝓵𝓮𝓬𝓽 𝓪𝓷𝓽𝓲𝓺𝓾𝓮 𝓬𝓱𝓪𝓷𝓭𝓮𝓵𝓲𝓮𝓻𝓼 𝓽𝓱𝓪𝓽 𝓰𝓵𝓲𝓷𝓽 𝓸𝓷𝓽𝓸 𝓰𝓸𝓵𝓭-𝓵𝓮𝓪𝓯𝓮𝓭 𝔀𝓪𝓵𝓵𝓼 𝓸𝓯 𝓮𝓶𝓫𝓮𝓵𝓵𝓲𝓼𝓱𝓮𝓭 𝓲𝓷𝓽𝓻𝓲𝓰𝓾𝓮. 𝓕𝓲𝓷𝓮 𝓫𝓸𝓷𝓮 𝓬𝓱𝓲𝓷𝓪 𝓽𝓮𝓪𝓬𝓾𝓹𝓼 𝓪𝓷𝓭 𝓼𝓪𝓾𝓬𝓮𝓻𝓼 𝓼𝓮𝓻𝓿𝓮 𝓵𝓪𝓹𝓼𝓪𝓷𝓰 𝓼𝓸𝓾𝓬𝓱𝓸𝓷𝓰.
• 　 　 𝓗𝓮 𝓲𝓼𝓷’𝓽 𝓽𝓱𝓮𝓻𝓮, 𝓸𝓯 𝓬𝓸𝓾𝓻𝓼𝓮. 𝓘𝓷𝓼𝓽𝓮𝓪𝓭, 𝓪 𝓵𝓸𝓿𝓮𝓵𝔂 𝔀𝓱𝓲𝓽𝓮 𝓫𝓸𝓻𝔃𝓸𝓲 𝓱𝓸𝓾𝓷𝓭 𝓾𝓼𝓱𝓮𝓻𝓼 𝓱𝓮𝓻 𝓲𝓷𝓽𝓸 𝓪 𝓬𝓸𝔃𝔂 𝓬𝓱𝓪𝓶𝓫𝓮𝓻 𝓽𝓱𝓪𝓽’𝓼 𝓪𝓭𝓸𝓻𝓷𝓮𝓭 𝔀𝓲𝓽𝓱 𝓭𝓪𝓻𝓴 𝓫𝓮𝓪𝓭𝓮𝓭 𝓿𝓮𝓵𝓿𝓮𝓽 𝓬𝓾𝓻𝓽𝓪𝓲𝓷𝓼 𝓼𝓬𝓮𝓷𝓽𝓮𝓭 𝔀𝓲𝓽𝓱 𝓼𝓪𝓷𝓭𝓪𝓵𝔀𝓸𝓸𝓭. 𝓞𝓷 𝓬𝓻𝓮𝓪𝓶𝔂 𝓣𝓲𝓫𝓮𝓽𝓪𝓷-𝓵𝓪𝓶𝓫𝓼𝓴𝓲𝓷 𝓬𝓾𝓼𝓱𝓲𝓸𝓷𝓼, 𝓱𝓮𝓻 𝓪𝓻𝓶𝓼 𝓬𝓻𝓸𝓼𝓼 𝓸𝓿𝓮𝓻 𝓱𝓮𝓻 𝓬𝓱𝓮𝓼𝓽 𝓪𝓼 𝓲𝓯 𝓼𝓱𝓮 𝓲𝓼 𝓽𝓸 𝓼𝓵𝓮𝓮𝓹 𝓲𝓷 𝓪 𝓰𝓵𝓪𝓼𝓼 𝓬𝓸𝓯𝓯𝓲𝓷, 𝓱𝓮𝓻 𝓱𝓪𝓲𝓻 𝓹𝓪𝓻𝓽𝓮𝓭 𝓲𝓷𝓽𝓸 𝓽𝔀𝓸 𝓵𝓸𝓷𝓰 𝓼𝓵𝓮𝓷𝓭𝓮𝓻 𝓫𝓻𝓪𝓲𝓭𝓼 𝓽𝓱𝓪𝓽 𝓱𝓪𝓷𝓰 𝓸𝓿𝓮𝓻 𝓱𝓮𝓻 𝓮𝓪𝓻𝓼 𝓪𝓷𝓭 𝓽𝓻𝓪𝓲𝓵 𝓭𝓸𝔀𝓷 𝓽𝓸 𝓱𝓮𝓻 𝔀𝓪𝓲𝓼𝓽.
• 　 　 𝓐 𝓱𝓲𝓭𝓭𝓮𝓷 𝓶𝓸𝓷𝓼𝓽𝓻𝓸𝓼𝓲𝓽𝔂 𝓵𝓾𝓻𝓴𝓼 𝓲𝓷 𝓪 𝔀𝓮𝓪𝓿𝓮 𝓸𝓯 𝓽𝓪𝓹𝓮𝓼𝓽𝓻𝓲𝓮𝓼. 𝓦𝓲𝓽𝓱 𝓰𝓻𝓮𝓪𝓽 𝓽𝓲𝓶𝓲𝓭𝓲𝓽𝔂 𝓱𝓮 𝓽𝓻𝓮𝓪𝓭𝓼 𝓭𝓮𝓵𝓲𝓬𝓪𝓽𝓮𝓵𝔂, 𝓲𝓶𝓹𝓮𝓻𝓬𝓮𝓹𝓽𝓲𝓫𝓵𝔂, 𝓵𝓲𝓴𝓮 𝓪 𝓯𝓪𝔀𝓷 𝓲𝓷 𝓪 𝓯𝓸𝓰𝓰𝔂 𝓯𝓸𝓻𝓮𝓼𝓽 𝓬𝓵𝓮𝓪𝓻𝓲𝓷𝓰, 𝓱𝓸𝓹𝓲𝓷𝓰 𝓷𝓸𝓽 𝓽𝓸 𝓫𝓮𝓽𝓻𝓪𝔂 𝓽𝓸𝓸 𝓶𝓾𝓬𝓱 𝓸𝓯 𝓱𝓲𝓼 𝓸𝔀𝓷 𝓭𝓸𝓾𝓫𝓽𝓼 𝓫𝓮𝓯𝓸𝓻𝓮 𝓽𝓱𝓮 𝓸𝓫𝓳𝓮𝓬𝓽 𝓸𝓯 𝓱𝓲𝓼 𝓲𝓷𝓬𝓵𝓲𝓷𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷.
• 　 　 𝓐 𝓹𝓪𝓻𝓪𝓴𝓵𝓪𝓾𝓼𝓲𝓽𝓱𝔂𝓻𝓸𝓷: 𝓘𝓼 𝓽𝓱𝓮 𝓬𝓱𝓪𝓶𝓫𝓮𝓻 𝔀𝓲𝓭𝓮 𝓸𝓹𝓮𝓷, 𝓽𝓱𝓮 𝓽𝓱𝓻𝓮𝓼𝓱𝓸𝓵𝓭 𝓬𝓻𝓮𝓪𝓴𝓲𝓷𝓰 𝓪𝓳𝓪𝓻, 𝓸𝓻 𝔀𝓲𝓵𝓵 𝓱𝓮 𝓶𝓾𝓻𝓶𝓾𝓻 𝓶𝓮𝓵𝓵𝓲𝓯𝓵𝓾𝓸𝓾𝓼 𝓶𝓮𝓻𝓮 𝓷𝓸𝓽𝓱𝓲𝓷𝓰𝓼 𝓪𝓽/𝓽𝓸/𝓽𝓱𝓻𝓸𝓾𝓰𝓱 𝓪 𝓼𝓵𝓲𝓽 𝓸𝓯 𝓴𝓮𝔂𝓱𝓸𝓵𝓮? 𝓗𝓮 𝓹𝓻𝓪𝓬𝓽𝓲𝓬𝓮𝓼 𝓽𝓾𝓷𝓲𝓷𝓰 𝓽𝓱𝓮 𝓹𝓲𝓽𝓬𝓱 𝓸𝓯 𝓱𝓲𝓼 𝓿𝓸𝓲𝓬𝓮 𝓼𝓸 𝓪𝓼 𝓷𝓸𝓽 𝓽𝓸 𝓬𝓻𝓪𝓬𝓴 𝓲𝓽 𝓲𝓷 𝓱𝓾𝓶𝓲𝓵𝓲𝓪𝓽𝓲𝓷𝓰 𝓯𝓪𝓼𝓱𝓲𝓸𝓷, 𝓫𝓻𝓾𝓼𝓱𝓮𝓼 𝓱𝓲𝓼 𝓴𝓷𝓾𝓬𝓴𝓵𝓮 𝓪𝓰𝓪𝓲𝓷𝓼𝓽 𝓽𝓱𝓮 𝓭𝓸𝓸𝓻, 𝓽𝓱𝓮𝓷 𝓶𝓾𝓶𝓫𝓵𝓮𝓼 𝓪𝓷𝓭 𝓶𝓲𝔁𝓮𝓼 𝓱𝓲𝓼 𝓶𝓮𝓽𝓪𝓹𝓱𝓸𝓻𝓼.
• 　 　 𝓣𝓱𝓲𝓼 𝓹𝓻𝓸𝓹𝓻𝓲𝓸𝓬𝓮𝓹𝓽𝓲𝓸𝓷𝓪𝓵 𝓹𝓻𝓸𝓭𝓭𝓲𝓷𝓰 𝓹𝓪𝓻𝓽𝓼 𝓽𝓱𝓮 𝓳𝓮𝔀𝓮𝓵𝓮𝓭 𝓫𝓵𝓪𝓬𝓴 𝓿𝓮𝓲𝓵𝓼, 𝓽𝓱𝓮 𝓽𝓲𝓷𝓴𝓵𝓲𝓷𝓰 𝓬𝓵𝓪𝓽𝓽𝓮𝓻 𝓸𝓯 𝔀𝓱𝓲𝓬𝓱 𝓼𝓹𝓪𝓻𝓴𝓼 𝓶𝓮𝓽𝓪𝓵𝓲𝔃𝓮𝓭 𝓻𝓸𝓬𝓪𝓲𝓵𝓵𝓮𝓼 𝓽𝓸 𝓻𝓲𝓬𝓸𝓬𝓱𝓮𝓽 𝓸𝓷𝓽𝓸 𝓱𝓮𝓻 𝓻𝓮𝓽𝓲𝓬𝓾𝓵𝓪𝓻 𝓯𝓸𝓻𝓶𝓪𝓽𝓲𝓸𝓷. 𝓘𝓽 𝓼𝓮𝓽𝓼 𝓱𝓮𝓻 𝓽𝓱𝓪𝓵𝓪𝓶𝓾𝓼 𝓪 𝓑𝔂𝔃𝓪𝓷𝓽𝓲𝓷𝓮 𝓰𝓵𝓲𝓽𝓽𝓮𝓻, 𝓵𝓲𝓰𝓱𝓽𝓲𝓷𝓰 𝓱𝓮𝓻 𝓷𝓮𝓽𝓽𝓮𝓭 1920𝓼 𝓒𝓵𝓮𝓸𝓹𝓪𝓽𝓻𝓪-𝓼𝓴𝓾𝓵𝓵𝓬𝓪𝓹 𝓯𝓻𝓲𝓷𝓰𝓮𝓭 𝔀𝓲𝓽𝓱 𝓼𝓱𝓲𝓷𝔂 𝓯𝓪𝓬𝓮𝓽𝓮𝓭 𝓫𝓾𝓰𝓵𝓮 𝓫𝓮𝓪𝓭𝓼. 𝓢𝓪𝓷𝓭𝓪𝓵𝔀𝓸𝓸𝓭 𝓼𝓸𝓯𝓽𝓵𝔂 𝓼𝓬𝓮𝓷𝓽𝓼 𝓱𝓮𝓻 𝓲𝓷𝓴𝓵𝓲𝓷𝓰 𝓸𝓯 𝓱𝓲𝓶.

　 　 　 　　　♡

• “𝓘 𝓰𝓲𝓿𝓮 𝔂𝓸𝓾 𝓶𝔂 𝓱𝓮𝓪𝓻𝓽.”
• 𝓘𝓷𝓬𝓱𝓮𝓼 𝓬𝓵𝓸𝓼𝓮𝓻.
• “𝓘 𝓰𝓲𝓿𝓮 𝔂𝓸𝓾 𝓶𝔂 𝓵𝓸𝓿𝓮.”
• 𝓜𝓾𝓬𝓱 𝓬𝓵𝓸𝓼𝓮𝓻 𝓷𝓸𝔀.
• 𝓢𝓱𝓮 𝓵𝓲𝓯𝓽𝓼 𝓱𝓮𝓻 𝓬𝓱𝓲𝓷.
• 𝓗𝓮 𝓷𝓸𝓭𝓼 𝓱𝓲𝓼 𝓱𝓮𝓪𝓭.
• 𝓗𝓮𝓻 𝓵𝓸𝓷𝓰 𝓫𝓻𝓪𝓲𝓭𝓼 𝓻𝓮𝓪𝓬𝓱 𝓸𝓾𝓽 𝓽𝓸
  • 𝓼𝓽𝓻𝓪𝓷𝓰𝓵𝓮 𝓱𝓲𝓶. (𝓟𝓮𝓻𝓿𝓮𝓻𝓼𝓮 𝓲𝓶𝓹.)
    • 𝓘 𝓰𝓲𝓿𝓮 𝔂𝓸𝓾 𝓶𝔂 𝓫𝓻𝓮𝓪𝓽𝓱.
  • 𝓬𝓵𝓪𝓼𝓹 𝓱𝓲𝓶 𝓪𝓫𝓸𝓾𝓽 𝓽𝓱𝓮 𝓷𝓮𝓬𝓴 𝓪𝓷𝓭 𝓰𝓮𝓷𝓽𝓵𝔂 𝓰𝓾𝓲𝓭𝓮 𝓱𝓲𝓶 𝓽𝓸𝔀𝓪𝓻𝓭𝓼 𝓱𝓮𝓻 𝓯𝓪𝓬𝓮. 𝓗𝓮 𝓰𝓪𝓽𝓱𝓮𝓻𝓼 𝓱𝓮𝓻 𝓲𝓷 𝓪 𝓱𝓾𝓼𝓱—𝓼𝓱𝓾𝓼𝓱! 𝓘𝓽 𝓬𝓸𝓷𝓷𝓮𝓬𝓽𝓼: X 𝓶𝓪𝓻𝓴𝓼 𝓽𝓱𝓮 𝓼𝓹𝓸𝓽. 𝓦𝓱𝔂—𝓫𝓾𝓽 𝓼𝓸𝓯𝓽! {𝓘𝓷𝓼𝓮𝓻𝓽 𝓽𝓱𝓮 𝓻𝓮𝓼𝓽 𝓸𝓯 𝓽𝓱𝓮 𝓯𝓪𝓲𝓻𝔂𝓽𝓪𝓵𝓮.} 𝓗𝓸𝓹𝓮 𝓲𝓼 𝓽𝓱𝓮 𝓽𝓱𝓲𝓷𝓰 𝔀𝓲𝓽𝓱 𝓰𝓵𝓪𝓼𝓼𝓵𝓲𝓴𝓮 𝔀𝓲𝓷𝓰𝓼.