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- ❝ estou escrevendo porque me disseram para nunca começar uma frase com porque. mas eu não estava tentando fazer uma frase – estava tentando me libertar. porque a liberdade, eu ouvi dizer, é apenas a distância entre o caçador e a sua presa. ❞
- ❝ se a gente tiver sorte, o fim da sentença é onde a gente pode começar. se a gente tiver sorte, algo é transmitido, um outro alfabeto escrito no sangue, nos tendões e neurônios; ancestrais incutindo em sua descendência o impulso silencioso para voar até o sul, para ir rumo ao lugar da narrativa ao qual ninguém deve sobreviver. ❞
- ❝ quando uma guerra acaba? quando eu vou poder dizer o teu nome e fazer com que ele signifique apenas o teu nome e não o que você deixou para trás? ❞
- ❝ uma vez você me disse que o olho humano é a criação mais solitária de deus. como pode uma parte tão grande do mundo passar pela pupila e ela não reter nada. o olho, sozinho na sua cavidade, nem sequer sabe que existe um outro, igual a ele, a três centímetros de distância, tão faminto quanto, tão vazio quanto. ❞
- ❝ há quem diga que a história se move numa espiral, não na linha reta que a gente passou a esperar. viajamos pelo tempo numa trajetória circular, nossa distância aumentando em relação a um epicentro, e depois voltando, num círculo mais distante. [...] ocorriam mudanças na narrativa – o passado jamais uma paisagem fixa e dormente, mas algo que se revisita. queira ou não, a gente viaja em espiral, cria algo novo a partir do que já foi. ❞
- ❝ mas e se a língua materna atrofiar? e se essa língua for não só o símbolo de um vácuo, mas for em si um vácuo, e se a língua for amputada? é possível sentir prazer na perda sem se perder inteiramente? ❞
- ❝ nossa língua materna, então, não tem nada de mãe – é uma órfã. nosso vietnamita é uma cápsula do tempo, uma marca de onde tua educação terminou, virou cinzas. mãe, falar na nossa língua materna é falar apenas parcialmente em vietnamita, mas integralmente em guerra. ❞
- ❝ não estávamos remando, estávamos à deriva. estávamos nos agarrando a uma mãe do tamanho de um bote, até que a mãe abaixo de nós ficou dura dormindo. em breve todos nós ficamos em silêncio enquanto o barquinho nos levava por esse grande rio marrom chamado estados unidos, finalmente felizes. ❞
- ❝ é um belo país, ela ouviu dizer, dependendo de quem você é. ❞
- ❝ quem se perderá na história que contamos a nós mesmos? quem se perderá em nós mesmos? uma história, afinal, é um tipo de ingestão. abrir uma boca, ao falar, é o mesmo que deixar apenas os ossos, cujas histórias não são contadas. é um belo país porque você ainda está respirando. ❞
- ❝ desviamos de nós mesmos para andarmos mais rápido. ❞
mar 23 2023 ∞
mar 23 2023 +
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